Fenchel-Anis-Kümmel, der Tee ist langsam erkaltet. Die Loungemusik wurde abglöst von Abba: „I have a Dream“. Ich auch! Da sind zu viele Tränen und eine ausgereifte Traurigkeit.

Die Küche ist warm, fühlt sich aber kühl an. Sie sitzt unbewegt seit Stunden, schaut Bilder an: Urlaub, der Abend mit den Kollegen, der Feuerabend. Sie spürt die Hitze des Erdofens wieder und die Freude über das gelungene Essen. Sie sieht die Würmer wieder aus den Grassoden, die über der Feuerstelle liegen, herauskriechen. Sie flüchten vor der Hitze, die sie verbrennen wird. Sie sterben.

Sie sieht die Kinder und den Mann, der ihr Herz gestohlen hat. Er hat es nicht gestohlen. Er ist einfach er selbst. Da steht: Er hat „Feuer gemacht!“. Die Männer um sich versammelt öffnet er den Ofen und holt das Essen heraus. Sie alle haben grad „Feuer gemacht!“. Sie sind stolz, bringen der Sippe zu futtern. Dabei haben sie beide am frühen Morgen das Essen vorbereitet, er und sie. Gemeinsam haben sie das Feuer die Nacht über bewacht. Das war schön.

Das Haus ist getränkt mit Erinnerungen. Es ist jetzt seins. Seine Kinder sind hier groß geworden. Er hat sein Herz an dieses Haus gehängt. Es ist sein Leben, nicht ihres. Sie ist zu Gast, so fühlt sie sich. Immer in diesem Haus spürt sie Druck, Angst, alte Verletzungen. Die Herzen sind wundgeliebt. Sie will zu viel, will sich sicher sein. Sie hat ihn und weiß es nicht. Er will soviel weniger. Sie liebt ihn kaputt, kann die Zeichen nicht deuten, die er ihr gibt. Sie ist wund, flüchtet und kann ihm nicht entkommen. Sie stirbt.

 

Text: Tille Kiel

Foto: flickr/MaretH.

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