Gestern war mein letztes Mal. Es fällt schwerer als ich dachte, diesen Satz zu schreiben und jetzt, wo ich ihn so kalt und klar und nüchtern – per Beamer für meine von der Trauer geröteten Augen in riesigen Lettern an die kalkweiße Wand vor mir geworfen – sehe, jetzt erst realisiere ich, was das heißen wird für mich und mein weiteres – wenn es denn weiter geht – Leben.

Hemmungslos, lustvoll, mit dramatischem Geräuschen und Spritzern bis an die Decke haben wir uns zum Abschied noch einmal vermählt, uns verschlungen im Rausch der Gefühle, den hormonellen Schüben keine Grenzen der Scham und des Anstandes entgegengesetzt. Die Finger mussten herhalten, wo die gewohnten Instrumente im rasanten Treiben nicht mehr ausreichten, die Lippen glänzten bereits nach dem Intro, bald schon tropften sie und glänzten im Widerschein der um uns aufgestellten Kerzen wie das helle Licht des Bergmanns tief unten in dem vom Wetter bedrohten Schacht.

Es war, fürwahr eine kurze Lust, mit langer Pein bezahlt und doch hatten wir es wieder und immer wieder so gehalten, seit dem Ende des Winters, als Du zum ersten Mal gleichermaßen zart und verwegen Dich an mich schmiegend meinen Abend zu einem Barren glühenden Glücks geschmolzen hast. Trinken, immerzu trinken vom kühlenden Wein musste ich, seit Deinem ersten Kuss, der mich verbrannt hat bis in den siebten, den tiefsten Brunnen meiner Seele. Ausgetrocknet hast Du mich, soviel kann kein Winzer aus seinen Fässern schöpfen un doch habe ich versucht, den Brand Glas um Glas gierig leerend zu lindern, bis das Gedächnis erschöpfte.

Ja, Du hast gelobt, wieder zurück zu kommen zu mir, im nächsten Jahr, wenn die Nordwinde vorüber sind. Doch kann das meinen Schmerz nicht mindern, jetzt, wo Du unerreichbar fern, wo nur die Erinnerung an Deine schneeweiße Königinnenschönheit bleibt, ein letzter leiser verwehender Geruch Deines köstlichen Parfums am Morgen im Bad.

Spargel, geliebter, Adieu!

Bild: Arielle Kohlschmidt